CUBANOS, POR ESTO SOMOS ASI: 1980

MARIEL O EL AÑO DE LA ESCORIA

Ya parecía que toda resistencia había acabado tras 21 años de revolución.

Todos los que se habían atrevido a disentir habían muerto o estaban en el exilio y solo quedaba un puñado, casi que se podían contar con los dedos de la mano, de los que se atrevían a disentir en público. ¿En público? Bueno, ya parecía que nunca más, aunque ese año demostró que no era así.

Ha pasado algún tiempo ya, pero todos recordamos algunas cosas. Ya todos vestíamos iguales, pobremente ,y mayormente con uniformes. Comíamos lo mismo, cada vez menos variedad. Ya se había ganado la batalla del sexto grado para toda la población y comenzaba la del noveno. La mortalidad infantil estaba por debajo de 5 cada mil nacidos vivos. Ya estábamos en África, en sus guerras, y comenzaban a desaparecer de algunas vidas algunos cubanos, amigos o familiares, perdidos o muertos en tierras lejanas.

Y a pesar de una sola idea latente y ubicua, permanente y no discutida, otros corazones latían por cosas, ideas y realidades que se extrañaban por algunos mayores, que se soñaban por los más jóvenes que se negaban a aceptar lo que ellos llamaban una realidad justa quizás, pero gris y represiva con la diferencia.

Pero nada podía pasar, imposible, ya solo era cuestión de mirar al futuro pues el pasado estaba muerto. 

El Jefe estaba convencido de eso.

Llegó Abril, el mes de la victoria. El mes en que se derrotó la invasión de Playa Girón (Bahía de Cochinos), 'la primera derrota del imperialismo en el hemisferio occidental'. Pero esta vez Abril trajo otra sorpresa. Una que nos cambiaría en muchas maneras.

A fines de mes un autobús se impactó contra el muro que rodeaba la embajada de Perú en la Habana. Murió un custodio. El gobierno cubano pidió que les devolvieran a los cubanos implicados pues eran asesinos y no refugiados políticos. El embajador de Perú se negó. El gobierno cubano decidió retirar la protección de la embajada (dicen que eso no se puede hacer, bueno. . .). Eso sucedió una mañana y como pólvora la noticia se regó por la ciudad. Los que pasaban por la Quinta Avenida dejaban sus autos y motos y saltaban la valla y el muro. En solo dos horas miles de cubanos lo hicieron y llenaron jardines, tejados, cada habitación, cada árbol.

Todos estaban estupefactos. Las autoridades que  !como que 10 000!, no creían lo que había sucedido. Los que se habían metido en la embajada: ´!que he hecho! !de esta no nos salvamos!´ ´!ya estamos muertos!´ Y claro los que estaban afuera, unos ofendidos y algunos frustrados.

El Jefe no cabía en sí mismo, su pecho de león rugía por venganza. !¿Cómo la inteligencia no supo de esta operación?! !Cómo que 10 000! !y solo en la Habana! !partida de mal agradecidos!

Y los mensajes entre países, aliados y enemigos, cubrían la faz de Cuba. Los aliados se sorprendían, vaya que el fantasma de la  Primavera de Praga en el 1968 asomó su nariz en el trópico y tan lejos del frio ruso y tan cerca del imperialismo brutal.

Las cámaras de televisión cubana filmaban a esos cubanos que se hacinaban en un espacio que parecía hundirse bajo su peso. Los más fuertes golpeaban a los más débiles y con barras de hierro impedían que los alimentos llegaran a mujeres y niños y hombres de bien, vamos, que había hombres de bien también, que no es exclusiva el socialismo, pero claro, tenía que ser así, obviamente, y hacía falta una etiqueta, algo que los identificara como gente fuera de la sociedad. Faltaban solo unos días para que saliera a la palestra pública una palabra que como dardo directo al alma de Cuba marcaría por muchos años a los cubanos diferentes, y  separaría por décadas a un mismo pueblo (aun dentro de Estados Unidos).

Y en fin, de repente se anunció que el gobierno del Perú se llevaría a unos cuantos de esos miles a su país. Pero no a todos. El mundo miraba. El Gran Jefe pensaba. El mar de pueblo se agitaba y algunas olas comenzaban a agitar el mar tranquilo de la vida política en Cuba. En otras palabras, cada vez más frecuentemente cubanos deambulaban cerca de embajadas mayormente latinoamericanas. La prensa Americana se cebaba con las noticias diarias. Los cubanos en Estados Unidos miraban con sorpresa, alegría y cierta preocupación lo que sucedía y algunos hasta abogaban por una intervención.

El Jefe decidió resolver las cosas a su manera, como siempre. Nadie le ponía la bota encima. Y claro, hubo un discurso. Plaza de la Revolución a tope. Un millón de personas. Un discurso largo, como siempre. Y lo primero que hizo fue renombrar a esos cubanos que se atrevían a desafiar una sociedad que según sus palabras era la más justa sobre la faz de la Tierra. En su lógica solo los locos o los deshechos de la sociedad se negarían la posibilidad de participar en este proyecto maravilloso. Esas gentes no eran otra cosa que ESCORIA, deshechos, la porquería que queda después de un proceso. De ahí en lo adelante solo así merecerían ser llamados. Ellos y los que eran como ellos. Por eso se les daría la oportunidad de marcharse siempre y cuando hubiera alguien que los quisiera. Se abrirían las fronteras para que los familiares que estuvieran en Estados Unidos vinieran a buscarlos por vía marítima, en el puerto del Mariel,  y los países que quisieran acoger a los que estaban en la embajada del Perú también se les otorgaría el permiso.

Nuevamente los cubanos que estaban en contra el gobierno pasaban a una categoría de personas diferentes. De desafectos a contrarrevolucionarios a gusanos y de gusanos a escoria.

Para irse había que presentarse en una estación de policía y pedir la salida del país como ESCORIA,  lease prostituta, ladrón, gusano, homosexual. Los que estaban en las cárceles tenían vía expedita pues habían sido degradados de criminales y delincuentes a escoria.

Toda historia  puede ser resumida. Esta también. Muchos vinieron a ser recogidos por sus familiares que rentaron yates en Miami. Cada yate fue llenado hasta el tope por los “escorias” que se habían presentado en las estaciones de policía. Otros yates fueron llenados con delincuentes de las prisiones, porque sí, se aprovechó la oportunidad para deshacerse de verdaderos delincuentes y enviarlos “a donde debían estar”. 125 000 cubanos dejaron su pais en menos de un mes.

Cada día, o preferiblemente un día o dos antes, la policía iba barrio por barrio y le avisaba a la fuerzas revolucionarias quien se marcharía y por lo tanto había pasado a ser escoria. Eso daba espacio a los ´mítines de repudio´. ¡Pero ¿qué es eso?! Pues sencillo: el banquete de los extremistas que en toda sociedad existen, en muchos casos se les cortaba la electricidad y el gas. Cuando se marchaban se les lanzaban huevos y piedras. Algunos nunca pudieron marcharse y se quedaron por siempre con la etiqueta de escoria en una sociedad que los despreció por años y nunca más los consideró confiables o sencillamente dignos de atención en ningún nivel.

AGUSTIN

Tenía 16 años cuando ocurrió lo de la embajada del Perú. Era el chico más listo del instituto y uno de los más guapos. Nada que ver con los estándares de hoy en día de gimnasios y poses. En la Cuba de entonces no había espacios para la moda cambiante o ideas “raras” que podrían llegar desde otros países. Realmente no llegaba nada de “allí afuera”, como se decía entonces.

Agustín era muy blanco y de cabello muy negro. Sus ojos sin embargo eran los contenedores de una realidad alternativa y allí era donde radicaba su magia y sentido del humor. Él sabía cosas que el resto de los chicos de su clase ni imaginaban.

¿Cómo era posible? Pues su familia era de gran educación y en los últimos 50 años (recuerden que estábamos en el 1980) habían sido diplomáticos, abogados, periodistas y la cuarta clase social en Cuba: médicos.

La mayoría de ellos habían abandonado el país después del 1959, pero sus padres y abuela no. Disfrutó de sus padres hasta que tuvo 12 años cuando murieron en un accidente durante una segunda luna de miel cerca de Santiago de Cuba. La abuela paterna asumió la tarea de hacer de Agustín un hombre de bien. Pero la abuela venia de un mundo diferente donde los hombres se vestían de acuerdo a la estación del año y el lugar a donde iban, los zapatos se lustraban cada día, el pelado quincenal y la escuela era un deber sagrado como más tarde el trabajo.

Agustín fue criado por una abuela deliciosamente burguesa y se convirtió en un chico con clase, es decir, pendiente de los detalles y con “grandes” recursos, el primero de todos fue la capacidad de saber que realmente no pertenecía a la nueva sociedad ni era uno de esos “hombres nuevos”. Era ya bastante difícil ser un hombre de verdad.

Por eso era diferente. Su forma de tratar a las chicas proletarias, su conocimiento de idiomas y de la certeza que el mundo fuera de Cuba seguía evolucionando y que muy pronto se marcharía y  dejaría detrás a todos estos chicos llenos de sueños diferentes a los suyos.

Pero no hizo falta esforzarse mucho y pensar en salidas ilegales o suicidas. Aquella mañana antes de salir para la escuela ya su abuela le había dado la noticia pues una amiga que vivía cerca de la embajada la había llamado. Su abuela, que había estado en Moscú acompañando a su hijo difunto, lo sentó en la mesa del comedor y le contó, le advirtió y le hizo prometer.

Le contó lo que había sucedido y que según la lógica del sistema las cosas no se quedarían así. Le advirtió sobre reír o festejar, incluso sonreír o cuestionar. Y le hizo prometer que sería prudente, que vendría directo a la casa desde la escuela.

Y la abuela tuvo razón. Y la familia en Estados Unidos organizó todo para venir a recogerlos en un yate. Y entonces Agustín fue el único chico de la clase que se convirtió en escoria y se iba del país. ¿Cómo era posible que con todas sus cualidades fuera escoria? ¿O sería que ser escoria también incluía ser así. . .? y claro, Agustín merecía un acto de repudio , y allá fueron a la mañana siguiente de que la policia notificó a la oficina local del partido y esta al Comité de Defensa de la Revolucion (CDR) y estos a la dirección de la escuela. Para la mayoría de los chicos todo aquello era una fiesta. Uno o dos sabían las consecuencias. Esos mismos dos recibirían una enseñanza de por vida.

Agustín y su abuela vivían en un apartamento en el piso 10 de un edificio en la avenida 23. Un apartamento con una vista maravillosa de la Habana. Les habían dicho que los recogerían a las diez de la mañana, pero ya desde las cuatro estaban en pie. Solo podían llevar con ellos lo puesto, es decir la ropa. Nada de joyas, nada de dinero, ninguna fotografía, nada. Vieron juntos el gran amanecer del Caribe, Agustín pasando el brazo sobre los hombros de la abuela y le dio la impresión de que había crecido durante la noche.

Los policías llegaron con el presidente del CDR y mientras revisaban que todo estaba en orden( ventanas cerradas, ningún daño a la propiedad, los  escoria no llevaban ninguna prenda) la abuela apartó a Agustín y le dijo: ‘mi niño, sabes muy bien que yo quería morir en Cuba y ser enterrada al lado de tu papá, pero Dios me ha dado esta tarea que es darte lo que yo considero el mejor regalo que un hombre de bien puede recibir, la capacidad y la oportunidad de decidir en su vida. No olvides nunca este momento, por bien o por mal’

El elevador se abrió y aparecieron en la distancia, en la acera rostros conocidos. En las manos había huevos y piedras. Esperaban el momento en que la orden fuera dada.

Agustín le dio a su abuela su brazo y su mirada se volvió más oscura que la noche misma mientras su cuerpo se preparaba para defenderla ante aquello para lo cual no encontraba una palabra adecuada. Sí, definitivamente había crecido en pocas horas.

Solo necesitaban dos minutos para poder llegar al auto. Y lo hicieron con dignidad. El imbécil de turno no había llegado a tiempo y nadie dio la orden de humillación.

Ellos se fueron, ellos fueron también escoria  que nos dimos el lujo de perder.

ELSA.

Preciosa. Rubia y de ojos verdes. Psiquiatra.

Pero todavía no. Solo un vistazo atrás.

Nació en un espacio entre pueblos en los campos de Cuba. Hija de un médico y una señora que fue la sirvienta de la casa durante muchos años. Nació dos años antes del triunfo de la revolución.

Desde niña lo sabía: era la nota discordante. Siempre con sus batas y zapatos impecables. Su momento especial de cada día era cuando después del baño comenzaban a llegar los amigos de su abuelo y de su padre. Ellos habían viajado a la capital y contaban historias increíbles.

Sus ojos verdes siempre estaban en la distancia, y al menos pudo lograr el permiso para estudiar en la cabecera de provincia. Podía haber estudiado en las escuelas de su región, pero lo importante era salir de casa lo más pronto posible.

Se montó en el autobús y no miró hacia atrás donde su madre, hermana y abuelo le decían adiós.

Han pasado muchos años y ya está en la Habana viviendo con una tía burguesa, muy burguesa, que vive en La Avenida de los Presidentes. ¡Cuánta vitalidad en la Habana! Y eso que ya la mayor parte de los ricos del país ya hace mucho se han marchado. Pero aún quedan sus residencias, sus muebles, sus lámparas y adornos sofisticados, sus sillones de caoba y cuero, aun se siente el olor del dinero. Su mente absorbía con intensidad más allá de su control nombres, fechas, estilos. Y sobre todo  los símbolos del poder.

Ya estaba en la universidad y comprendía el poder que ejercía sobre los hombres. Pero esa figura delicada de rubia de ojos verdes no estaba destinada para hombres sudorosos o comunes. Su primer novio y todos los que siguieron más adelante solo serían oportunidades para estar cerca del nuevo poder y sus prebendas. Es más, el poder en sí mismo no le interesaba, solo sus frutos. Y esos frutos se obtenían cosechando a los hombres del poder.

En realidad se gustaba mucho a si misma, sus vestidos y zapatos aun en los tiempos más difíciles siempre abundantes y modernos. El sexo la mortificaba. Era de las que definía el sexo como una buena cena preparada con tiempo de antelación. Comenzaba un día antes con la compra en lugares inimaginables por los cubanos simples de un vestido nuevo y zapatos en juego. Después una cita en la peluquería del Hotel Habana Libre (anteriormente el Hilton) donde iban las esposas de los nuevos gobernantes, de los diplomáticos y las estrellas de la televisión cuyos estudios estaban enfrente. La noche de la cena primero había que pasar por el Hotel Nacional y paseando por sus jardines con una bebida en la mano y del brazo “de alguien” ser admirada. Finalmente la cena en si misma: lugares especiales en una tierra cada vez más arrasada y de escaseces contundentes. Había que alargar esos momentos que recordaría efectivamente aun muchos años después cuando ya no hubo más hombres poderosos porque la figura y los ojos verdes fueron apagándose. ¿Y el sexo? Sí, era solo algo que pasaba antes de dormir. Solo unos minutos que había que soportar al final de un día glorioso.

Su sueño era tener un bello apartamento en el Vedado. Pero a los que ella llamaba hombres poderosos en realidad no lo eran tanto. Además, hacía mucho tiempo que en la Habana no se construía, al menos no las casas y apartamentos que ella tenía en mente. Así que decidió conquistar a un hombre sin poder, pero con un apartamento de lujo.

¿De lujo? En realidad lo fue, ahora era solo un enorme espacio vacío con vista al mar. Su dueño lo fue vendiendo todo poco a poco para poder comer y. . .beber. Solo era cuestión de tiempo, así que Elsa se presentó una tarde de invierno cubano con un vestido ajustado verde oscuro que resaltaban sus ojos para alquilar una habitación. Solo era una doctora del interior que había comenzado hacia poco tiempo a trabajar en la Habana y no tenía donde vivir. El asunto quedaría entre ellos dos pues no estaba permitido alquilar.

Y pasó el tiempo. Aquel hombre bebía y bebía en cantidades increíbles. Tenía alucinaciones y luchaba contra espíritus y realidades. Un día plantó en el medio de la sala una escultura mediana de un negro desnudo. A sus pies ofrendas de comida, plumas, monedas de un centavo, dulces y cintas rojas.

Ella se encerraba en su habitación y se quedaba quieta en su cama, vestida de pies a cabeza y con un martillo en la mesita de noche. Solo lograba dormir cuando cesaban los ruidos en el pasillo y la sala de la casa. Pero había logrado convencer con 500 pesos a aquel borracho  que la pusiera en algunos documentos oficiales como la libreta de racionamiento, el registro de direcciones y para poder pagar mejor en los registros de la empresa eléctrica y telefónica.

Y llegó abril de 1980. Repito: el Mes de la Victoria.

Se enteró por una amiga y regresó rápidamente a casa. ¡Tantas veces lo había pensado y hasta el último detalle planificado! Y ahora solo era cuestión de suerte. Solo había que esperar el momento perfecto. Cada día las cosas marchaban por un camino que estaba segura habían dibujado en las estrellas para ella. Solo había que contribuir un poco más a la enajenación. Cada día una botella de ron, poca comida y sonrisas.

El puerto del Mariel fue abierto.

Solo tuvo que decirle que lo invitaba a una boda. Salieron en su Mercedes Benz verde jade, el color de vida.

Ella regresó en la madrugada. Sola. En la mañana puso en los botes de la basura de la esquina un pequeño bulto con dos pantalones, una camisa y una escultura que despojada de plumas, cintas y miel parecía un adorno y no un trabajo de santería que la atormentaría por años.

Nadie nunca preguntó por él y si lo hicieron pensaron que se había ido por el Mariel para Estados Unidos.

Se demoró mucho tiempo en eliminar toda la oscuridad y los espíritus malignos que poblaban el apartamento. Cuando finalmente pudo encontrar a alguien que arrinconó al último espíritu hubo un mensaje: ‘nunca ganarás pues nunca será tuyo y solo podrás salvarte si te vas como llegaste’.

Ella es la escoria con la que tuvimos que quedarnos y aun arrastramos.

(Debido a las características de las leyes cubanas Elsa nunca ha podido poner el apartamento a su nombre y siempre teme que le puedan quitar el apartamento si hubiera un censo de la propiedad o algo similar.  En 1982 enfermó de cáncer de piel y se le comenzó a caer el cabello. Aún vive.)

La Libertad (II)

La libertad es un tesoro que el hombre descubrió que tenia cuando llevaba mucho tiempo sobre este planeta. Lamentablemente se dio cuenta que la tenia como tantas otras cosas: cuando la perdía.
Asi que cuando un hombre esclavizo' a otro hombre por primera vez surgio' el ansia de libertad.
Desde entonces se han inventado muchas maneras de quitarle a otros seres humanos su libertad. Y tambien muchas maneras de conseguirla, de retomarla, de hacerla vivir en la esperanza, de cantarle, de ocultarla para que no la encuentren y la aprisionen.
La libertad ha llegado a mi en forma de canción, en la de un trovador (la libertad es agua clara).
La libertad ha llegado en forma de un cuadrado azul de una ventana. De muchas ventanas, la de un aula,la de una sala de hospital, la de una prisión.
La libertad ha llegado en un frasco de perfume. Con olores de otras tierras remotas en tiempo y en espacio.
La libertad llega cada noche en el abrazo de una madre a su hijo, y tambien al reves.
La libertad llega en forma de un billete de avión.
Llega en la solidaridad de un amigo distante.
En una linea de un poema.
En un silencio protector, en una gota se sangre, en un beso de amante, en la sonriza de todos los niños.
En fin, cada molecula representa la posibilidad de la libertad. Porque cuando se ha perdido (mas bien cuando nos la han quitado) todo lo que es diferente a la guerra, al odio, a la pobreza, a la enfermedad es una esperanza de Libertad.

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ENTRE LA GLORIA Y LA GRAN RUINA

Nací en la Habana. 

Cuando nací aun quedaban restos de lo que había sido la Habana conocida en el mundo entero por sus zonas de placer, por sus grandes cabarets y salas de juego, por tener mas cines que Paris, por ser la ciudad donde las grandes compañías americanas probaban sus productos para saber si tendrían éxito en América Latina, y los grandes de Europa intentaban entrar en el mercado americano a través del gusto “muy similar” al americano que tenia la clase media cubana. 

Aun se podían ver en las paredes exteriores de edificios y de casas señoriales las placas que identificaron en su momento los consultorios de todo tipo de especialistas de medicina. Famosos en Cuba y en todo el mundo por novedosos métodos terapéuticos. Médicos que habían hecho una gran fortuna haciendo abortos a las americanas que venían a Cuba porque en su país estaba prohibido. Médicos que reconstruían la virginidad de chicas que habían dado el mal paso. 

Todavía estaban allí las placas, ya un poco oxidadas o gastadas de los grandes bancos del momento previo al 1959. Todas las aceras de la Habana Centro , de granito y con los nombres en mármol o granito contrastante marcaban el espacio donde alguna vez en el pasado hubo abundancia y movimiento constante de riquezas. 

Si aun hoy hay un gran por ciento de autos clásicos principalmente americanos, cuando nací eran aun los únicos existentes. Ya tener un auto privado era algo que pasaba a ser de común a extraordinario. 

Nací en un país que aun no tenia los 10 años de embargo americano sobre sus espaldas, y aun cuando ya escaseaba casi todo, las personas conservaban ropas y demás de la época anterior. Pero de todos modos muchas personas ya tenían algún familiar o amigo que había emigrado por razones políticas. . . o económicas. 

Porque efectivamente, desde 1963 las nacionalizaciones ya había pasado de los grandes negocios a los medianos y a los pequeños. Así que, puedo decir, que nunca he conocido la propiedad privada. 

Una época por otro lado recordada por muchos como gloriosa y romántica. Ya cientos de jóvenes habían marchado a las montañas, a los valles, a los barrios mas pobres de cada ciudad o pueblo para erradicar el analfabetismo. Ya se habían decretado reformas en las leyes agrarias, en la vivienda, dándole a los pobres parte de ese tesoro nacional que hasta 1959 se les había negado y que en definitiva es la causa de todas las revoluciones verdaderas. 

Nací en el momento en que definitivamente ‘alea jacta es”, es decir, la suerte estaba echada. Para mi generación y las siguientes la vida sería muy diferente. Seríamos criados y educados como espartanos, bajo privaciones cada vez mas severas y, solo con algunos momentos de relativa prosperidad. Creceríamos en una capsula donde sabíamos que el tiempo pasaba porque envejecían nuestros padres y morían nuestros abuelos, pero todo lo demás estaba allí: las mismas casas, los mismos autos, las ropas gastadas, la no llegada de los adelantos tecnologicos 

Sabíamos que el tiempo pasaba porque llegaron otros rubios, pero eslavos y no anglosajones. Aunque estos rubios no venían a disfrutar de los cabarets y los night clubs. Venían a otras cosas. 

Porque claro , cuando nací ya Cuba se encontraba en el medio, y como una pieza importante , en la guerra fria.

cubangel@gmail.com

Un hombre pequeño de estatura (a mi Padre)

Esto lo escribí  dos años antes de que mi padre muriera (ya este mes seran tres).
Lo encontré releyendo mi diario:

Tengo ante mi a un hombre pequeño de estatura. Ahora con sus 85 años parece mas pequeño aun, pero cuando lo vi por primera vez (es decir, como lo recuerdo cuando yo era un niño) , hace mucho, era hermoso y proporcionado. Muy blanco de piel y cabellos muy negros. Aun hoy, incluso después de unas sesiones de quimioterapia, operaciones de cáncer, radiaciones y una vida bien agitada en muchos sentidos su cabello solo exhibe unas cuantas hebras blancas.
Un gran luchador. Siendo de una familia acomodada siempre quiso hacer su propio sendero en la vida y renuncio' a muchas cosas que se daban por sentadas. Camino' los llanos , los montes y las montañas en la búsqueda, que ahora se', nunca encontró pero disfruto' mucho el viaje en el tiempo.
¿será ese el verdadero objetivo de la vida?
Lucho' fuerte por un ideal, un ideal que consier' hermoso y por el cual murieron algunos, muchas familias quedaron divididas (incluida la suya), y tuvo hijos. Pero solo yo estoy ahora a su lado.
Mucho trabajo', y hasta hace poco continuo' siendo un luchador. Creo que aun lo es, pero ahora lucha por su salud. Pero antes hizo un compromiso por el amor.
Lo malo fue que nunca supo traducir sus sentimientos en palabras hermosas. Enfrentaba los problemas a medida que surgían. Amaba a las mujeres de su vida a medida que surgían. Crió a sus hijos a medida que surgían y los mantuvo lo mas cerca posible de su corazón mientras la vida le dio la oportunidad. Pero los hijos vuelan y se van, a otros la vida te los arrebata, otros son lanzados a lo desconocido. Uno de ellos murió siendo muy joven.
¿alguna critica?
Siempre hay alguna, pero ahora lo tengo frente a mi, enfermo y tan vulnerable que solo afloran mis mejores sentimientos. Lo ayudo durante la noche a ir al baño, hasta 4 veces cada noche y desde hace un año. Lo ayudo a asearse en las mañanas, lo afeito con cuidado y limpio sus heridas que durante la noche siempre supuran.
Después desayunamos y lo acomodo para un día lo mas entretenido posible. Le tomo de la mano para hablarle mirándole a los ojos porque un sicóloga me ha dicho que lo que lo puede traer de vuelta es eso, que sienta mi presencia y el amor que hay en mi.
Y es extraño, porque nunca imagine' que hubiera tanto amor en mi. Nunca me había desprendido de mis limitaciones y crecido tanto para defenderlo y lograr que se levante. Porque todos tenemos un día para morir, pero hay maneras dignas y horribles de morir. Y con amor se logra mucho, y la válvula que sellaba mi corazón se ha abierto y derrama algo intangible y poderoso sobre ese hombre pequeño que es mi padre.
Pero ya estamos superando los momentos mas difíciles. Ha sido una batalla larga y costosa. Un año y mucho dinero en este mundo de hoy donde todo se cobra, cuesta mucho y hay pocas oportunidades para los que son rectos.

Mis ojos se quedaron sin lagrimas los primeros meses, el dolor de verlo casi morir también. Las canas que 'el nunca tuvo ya están sobre mis sienes y una arruga profunda cruza mi frente. Pero eso no tiene importancia porque me he graduado de Hijo.

cubangel@gmal.com

FATIGA

cuando miro atrás, a mis días de infancia. veo a mi mama' ocupada todo el tiempo. No podía llevarme a las librerías a comprarme libros porque no era camino a casa, y los domingos , cuando podía disponer de la tarde, estaban cerradas.
Ademas, en casa no habia mucho espacio para libros.
Mi padre nunca le dio importancia al Arte, y la belleza estaba en las mujeres.. . y nada mas.
Pero un dia hubo un salto de calidad.
Llegaron a mi personas que me contaron las historias que estaban en los libros.
Otros me enseñaron su arte en forma de pinturas y esculturas.
Una amiga de mi madre me llevo a espectaculos de danza .
Nos fuimos a vivir cerca del mar, la ciudad a mis espaldas. Una ciudad que aun le quedaban restos de belleza, y comenzaba a lucir mal, pero solamente comenzaba.
Y durante mucho tiempo le di gracias a Dios porque a pesar de los pocos recursos de mis padres, el arte, la belleza, el conocimiento llegaron a mi y me permitieron conocerlos. Fueron lindos regalos.
Y de repente , aunque algunos años despues, nuevamente las cosas cambiaron.
Era como si la ciudad hubiera caido en manos de alguien con pensamientos oscuros y feos.
No podia ser de otra manera, tenia que ser una persona que ha dejado de amarse a si misma y convierten las cosas y las personas en fealdad. Esa fealdad que al principio no notas, que es profunda, pero que a la gente sensible, con ganas de vivir les va cansando los ojos.y uno no se explica el porque'. . . hasta un dia.
Lo feo se va apodeando de la ciudad, de la gente. Lo feo es la consecuencia de la pobreza, de la desigualdad, y aunque se construyan ghettos de riqueza, la fealdad siempre acecha.
Mis ojos me ardian, me dolían, ya no toleraban al mundo que los rodeaba.
Y los cerraba a ver si algun dia , ya recuperados, me ayudaban a encontrar el camino.

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Mis deseos para el 2018

Recuperar lo mas posible de mi Alegría, perdida sin saber donde ni cuando. . . solo se me extravió
Llegar a conocerme mejor, mis profundidades, descubrir mis alturas. Que alguien me muestre mi lado heroico. Ser un pionero de la ilusión y hacerme invisible a los ojos que vigilan, un aventurero en lo desconocido y conocer a otros viajeros.
Poder rasgar velos
Entregarme mas alla' de la razon, que me importen mucho mas las personas, poder amar sin limites, estirarme y soñar sin importar los miedos.
Merecer las medallas del Honor y poder llevarlas con orgullo.

y que se haga realidad lo que un un maestro me dijo:  iluminaras senderos oscuros, tu mirada levantara' a espíritus quebrantados, tu vida cambiara' para siempre"

Dios o el Universo quiera que asi sea.

cubangel@gmail.com

ARREPENTIMIENTO

Hay filmes que le dejan una huella a uno en el corazón o el cerebro. Sobre todo esos a los que no se publicita, pequeños de presupuesto, pero importantes en el momento en que fueron hechos.
Este el caso de ARREPENTIMIENTO, una pelicula del ultimo año de la existencia de la Union Sovietica como Estado.

Un hombre muere. No es un hombre común. Es Varlám Aradvidze, el alcalde del pueblo. Un pueblo de la República (ex soviética )de Georgia.
En el periódico aparece una extensa nota necrológica de este hombre que todo parece indicar era amado por su pueblo.
Se le entierra con todos los honores. Todas las tumbas del cementerio están sin flores. Solo el mármol negro o blanco. Sin embargo la de Varlám es un manto de flores rojas enviadas por todas las organizaciones, amigos y parientes.
Llega el nuevo día. Pleno de sol y de un acontecimiento extraño: el cadáver de Varlám aparece de pie en el jardín de su casa para el espanto de sus familiares; hijo, nuera y nieto.
Y de vuelta al cementerio, pero esta vez se le entierra de noche, a escondidas. Pero no vale de nada, al día siguiente sucede lo mismo.
Proponen entonces que se ponga una reja de hierro cerrada con un candado alrededor de la tumba. Tampoco esto sirve de mucho. El alcalde reaparece en el jardín con la cadena y el candado al cuello.
La indignación ante los hechos hace que la policía y los familiares monten guardia en el cementerio para capturar al violador de tumbas.
Es el nieto de Varlám quien se encarga de hacer la primera ronda, y también es quien primero se sorprenderá de saber: la violadora de tumbas es una mujer.
Comienza el juicio. Un juicio de fanáticos con una sentencia ya prevista. Pero a insistencia del abogado defensor se accede a escuchar los motivos que tenia esta mujer para sacar de la tumba al ‘querido’ Varlám, alcalde la ciudad.
La mujer no tiene cara de estar arrepentida, es mas sus primeras palabras es que lo desenterraría 100 veces si fuera necesario. Y entonces cuenta su historia personal, ese misterio que todos nos empeñamos en descifrar.
Todo comenzó cuando ella tenia 8 años. Su padre, el pintor Baratelli, que no se interesaba por la política y por lo tanto no rindió pleitesía al nuevo alcalde electo ese año: Varlám Aradvidze.
Varlám, hombre hipócrita y vil se esconde siempre detrás de una sonrisa calida. Culto e inteligente, pero fanático y rencoroso. El tipo de hombre que necesitaba Stalin. El tipo de asesino que quizás era Stalin mismo. El tipo de hombre que no olvida ni perdona, y al cual le deben mucho los políticos de Moscú. Gracias a hombres como él todos los enemigos, reales o potenciales, fueron hechos prisioneros, enviados a Siberia a campos de trabajos forzados y de una forma u otra eliminados.
El pintor Baratelli, padre de Ketty, la violadora de tumbas, fue hecho prisionero y deportado. Desapareció para siempre.
Todos los días miles de personas hacen una cola ante un ventanillo. Cuando llegan a él enseñan el carné de identidad para saber de sus familiares. Desde dentro se escucha una voz sin matices, insensible a las súplicas que responde solo de dos maneras: ‘deportado y sin derecho a comunicación’ o recogen el paquete de ropas y alimentos que lleva la familia. Si la respuesta es la primera entonces no hay esperanzas, el familiar murió. Ketty estuvo con su madre muchas veces y después sola en esa línea humana que parecia no acabar.
O a veces participaba en esa locura que ocurría cuando pasaba por el pueblo algún tren con un cargamento de árboles talados provenientes de remotas regiones. En ellos los prisioneros grababan sus nombres, las fechas y su pueblo o ciudad. Esos cargamentos pasaban por muchos lugares antes de alcanzar sus destinos. El dolor lo acompañaba hasta el último momento. Las madres, esposas y esposos, hijos, salían esperanzados cuando encontraban el nombre amado.
Después de a su padre, al poco tiempo, se llevan a su madre. La dulce, sensible y sobre todo cristiana Ninó desapareció para siempre también. Su culpa: ser fiel a su esposo y a su fe.
El pintor Baratelli fue preso, y muerto por defender a un templo cristiano antiguo contra las manos de Varlám. El templo fue demolido. Baratelli , como símbolo renace en las acciones de su hija. La gente no puede ni debe perdonar.
Al saberse la historia tal cual fue, el mismo nieto de Varlam desentierra a su abuelo y después , por vergüenza, se suicida.

Escena final: Ketty parada en la ventana ve venir a una anciana calle arriba. Se detiene y le pregunta si por allí se va al templo Ketty le contesta que esa es la calle Socialismo y que no conduce al templo. La anciana se encoge de hombros y dice: ¿para qué sirve un camino si no lleva al templo?



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LA IMPORTANCIA DE. . .

La importancia de no llamarse Ernesto.
La importancia de ser rubio y la importancia de tener ojos azules o verdes
La importancia de tener dinero.
La importancia de vivir en el primer mundo.
La importancia de nacer sano
La importancia de ser blanco en el primer mundo y mulato en el tercero.
La importancia de ser cristiano.
La importancia de ser inteligente.
La importancia de ser hombre y no mujer
La importancia de hablar varios idiomas y poder entender al hombre sin decir una palabra.
La importancia de ser fuerte de cuerpo
La importancia de ser fuerte de mente
La importancia de tener paciencia
La importancia de creer en el amor
La importancia de ser realmente libre y no solo independiente
La importancia de ser joven
La importancia de no sentirse viejo.
La importancia de vivir frente el mar.
La importancia de ser popular.
La importancia de tener una computadora.
La importancia de tener una computadora en el tercer mundo.
La importancia de tener una computadora, en el tercer mundo y en un país no tan democrático.
La importancia de tener amigos abogados, médicos y policías.
La importancia de tener buenos maestros, para uno y para los hijos.
La importancia de tener agua potable y poder prescindir de la coca cola.
La importancia de tener buena piel.
La importancia de tener imaginación para saltar los muros y evadir la intolerancia
La importancia de soñar en azul (que no es lo mismo que tener imaginación)
La importancia de poder tener atardeces privados con una buena botella de vino
La importancia de ser revolucionario, no con armas de fuego sino con conceptos
La importancia de no ser revolucionario, vivir en Miami.
La importancia de ser argentino, apuesto, medico, y revolucionario.
La importancia de estar en el llugar y momento correcto y fotografiar al medico, apuesto y revolucionario.
La importancia de poder vivir sin Internet y televisión.
La importancia de saber matemáticas.
La importancia de no ser esclavo de mente
La importancia de saber hablar bien.
La importancia de saber cantar y bailar .
La importancia de amarse a uno mismo.
La importancia de la honestidad.
La importancia de saber las consecuencias de la honestidad.
La importancia de tener teléfono celular.
La importancia de vencer las limitaciones, los odios y las heridas del pasado.
La importancia de salir del armario.
La importancia de un mercedes y de una Mercedes .
La importancia de no ser europeo cuando hay guerras mundiales.
La importancia de ser europeo para conquistar África, Asia y América
La importancia de tener bombas atómicas
La importancia de ser bien pagado
La importancia de saber quien es de verdad amigo.
La importancia de usar sandalias en el verano y botas en el invierno.
La importancia de poder oler flores y sazones.
La importancia de ver colores.
La importancia de poder ser acariciado
La importancia de tener una lengua y saber usarla.
La importancia de mirarnos a los ojos.
La importancia de saber que mirando en otra dirección los problemas no desaparecen.
La importancia de la gente que muere por uno sin que lo sepamos nunca.
La importancia de ser amable con los demás y de que lo sean por uno
La importancia de ser árabe y tener petróleo
La importancia de saber darle al balón
La importancia de . . .


Humberto

Guia local y Maestro

whayssap y Telegram +5352646921

cubangel@gmail.com

EL PRECIO.

Siempre me han dicho que todo en la vida tiene un precio.
Y que ese precio no siempre se paga en efectivo y en el momento de tomar una decisión o disponer de una acción .
Supongo que haya decisiones o acciones cuyos precios sean mas altos que otros. Y también hay precios que demoran mucho en ser pagados.
Lo que si estoy seguro es de que mientras mas demora en ser cobrado un precio mas caro se paga, como si sumara intereses .
No importa que haya sido un precio aceptado para salvar una vida, para proteger una conciencia, para salvaguardar la justicia o la integridad.
Yo soy una de esas personas que deberé pagar un precio por una idea, por salvar mi condición humana.
Si las condiciones , es decir, si la deuda por milagro divino no es condonada, me esperan años de tormento, me esperan la soledad y la amargura.
Porque es muy posible que los amigos escapen o no me reconozcan , que al perder todo lo que tenga me vuelva invisible a los ojos de los demás. En el mundo de hoy eres mas visible mientras mas cosas tengas para mostrar. Y no creo que el mundo haya cambiado mucho para cuando me toque pagar.
Pero no me arrepiento de haberme endeudado de esta manera, porque he podido mantener mi cabeza en alto, no he tenido que bajar la mirada, he podido expresarme y besar sin miedos, no he lastimado a nadie. No he prestado mi mente, mi corazón, mis manos para esclavizar, mas todo lo contrario.

cubangel@gmail.com

REALIDAD DE ANTES, SUEÑOS DE HOY

Todo esta' cambiando mucho ylos habitantes sencillos nos sentimos atrapados.
Rodeado de cemento y concreto deseo el mar, el aire, la tierra.
Estar cerca de la montaña y sus arboles.Ver la niebla sobre ellos, y el rocio corriendo por sus hojas
Caminar descalzo nuevamente sobre la tierra, sobre la arena, pero no por 15 dias una vez al año, sino cada vez que lo desee, es mas, cada dia.
Que el dormitar a la caida del sol sea algo comun.
Que el despertar sea aun cuando la luna esta' visible y la tierra huela a lluvia.
Dormir desnudo y con las ventanas abiertas.
Pero ya todas esas cosas tienen un precio muy alto.
Han comprado las costas y han hecho hoteles a donde hay que pagar para poder bañarse en el mar con tantas personas como las que tienen las calles de cualquier ciudad.
Han comprado los caminos de las montañas, los han hecho inseguros , y le quitan la vida a miles de arboles todos los dias.
Son cada vez mas las barreras hacia lo natural .
No tengo el suficiente dinero para poder vivirla, el tiempo para acercarme tan siquiera, y la extraño desde la otra vida que tuve, la deseo mas que a una amante perfecta.

cubangel@gmail.com

QUERIDA FELICIDAD

Querida Felicidad:

Primero que todo quisiera que me disculparas por no haberte escrito en tanto tiempo, pero en verdad siempre pensaba que tu despedida había sido algo simbólica, y como siempre hasta el momento en que te fuiste, aparecerías en cualquier momento por la puerta de mi casa, con aquellos pequeñas bolsas de colores.
Pero han pasado 20 años desde que tuvimos nuestra conversación de despedida. ¡ 20 años! , y aun me parece respirar tu aroma, sentir tus manos tacándome el rostro y mirándome a los ojos para que pudiera dormir en paz.
Siempre imaginé que , aunque nos conocíamos desde que yo era niño, no era de tus amigos favoritos. Ciertamente no tenia la madurez para poder comprenderte, pero siempre me di cuenta que entrabas en otras casas mas frecuentemente, o con bolsas mas grandes.
Pero en fin, nunca me abandonaste en verdad, hasta aquella tarde de Julio en que acordamos vernos en nuestro lugar, es decir, en mi lugar, donde tu ibas a mi encuentro y te decía mis secretos y deseos. Recuerdo que fue una tarde luminosa. Ya sabes, Julio y verano. Mientras te esperaba casi me quedo dormido por el sonido de las olas al chocar contra las rocas.
Lo primero que noté , como siempre , fue tu aroma , que se me colaba no solo por mi nariz, sino por cada poro del cuerpo. Y siempre sonriente te sentaste a mi lado. Fue una conversación difícil y que cada detalle lo recuerdo como si fuera hoy. Y todavía hoy no comprendo por qué tomaste esa decisión de irte de mi lado, de no visitarme. Me dijiste que por poco tiempo, que algún día regresarías.
Pero han pasado veinte años y saco de mi memoria la dirección que me diste , y te escribo estas líneas, porque creo que ya es hora de que regreses, cada fibra de mi mente clama por ti.
¿Por qué has tardado tanto? ¿Demorarás aun mas?
Espero que no, porque dudo que pueda resistir mucho mas sin ti.
En fin, como me dijiste aquel día , no me dejarías solo, algunas de tus mejores amigas y amigos me visitarían de vez en vez y me enseñarían cosas importantes. Que seria como estar contigo, pero en pedacitos, en momentos breves , pero intensos.
Y efectivamente, a menos de un mes después de tu partida comenzaron a llegar. Y fue muy decepcionante, en verdad. ¿Cómo podían ser tus amigas? ¿solo por el hecho de sentir profundo alivio cuando lograba que se fueran o al sacarlas de mi casa? Y sí , claro, sentía un poco tu presencia cuando se marchaban, ¡pero a qué precio!
La primera en llegar, sin avisar, grande y fuerte golpeando la puerta de mi casa con potentes golpes fue la Enfermedad, con uno de sus hijos, el cáncer . Se presentó de manera brutal y con el altercado con mi padre casi lo matan. Fue una batalla diaria por casi dos años. Nos hicieron perder amigos, bueno, a esos que creíamos nuestros amigos que de tan solo ver en las condiciones en que estábamos luchando contra tales enemigos se retiraban y algunos nunca mas los vimos. Es cierto que aparecieron otros , y nos ayudaron, y esos fueron los mejores, los que aun están junto a nosotros. Pero las cosas no se quedaron así, como bien dijo tu horrible amiga (¡¿pero como puede serlo?!).
La batalla fue tan intensa y larga que perdí mi trabajo y todos los ahorros que teníamos. Y fue en ese momento que me di cuenta que teníamos rondando la cuadra donde vivíamos otra de tus amigas, quien nos dijo que podía ayudarnos de una manera diferente, pero siempre seria una ayuda importante. Yo le notaba algo raro, pero en fin, en momentos como esos (todavía luchando en el primer año contra la Enfermedad) pensamos que todo aliado era importante. En realidad nunca pudimos conversar mucho, y solo después de un tiempo me dijo su nombre, con la cual la expulsé de mi casa, pero ya era muy tarde. Su nombre era Pobreza. Por su culpa tuve que convertirme en un administrador o casi un mago de los pocos recursos que nos quedaban.
Realmente lo que mas rabia me daba era que se apareció sin ser invitada, sin una llamada, sin una alerta. Además de oportunista, pues sacó ventaja de nuestra lucha contra la Enfermedad y su hijo.
Y esta carta seria muy larga si te cuento todo lo ocurrido en todos estos años. Tus amistades son bien diferentes a ti, y solo cuando se marchaban lograba recuperar un poco tu imagen, tu aroma.
Desde hace casi 17 años, y casi todas las tardes, tengo sentada a la puerta de mi casa a la Tristeza . Llega como todas las demás, sin avisar, nunca le hemos permitido entrar a la casa, pero se sienta en el portal. Su mirada, su aliento nos penetra por los ojos y es como si nos vaciara el cerebro. Un día me dijo que era algo extraño en ella, pero que se sentía feliz de llegar a un lugar en el que las personas habían sobrevivido a la batalla contra la Enfermedad y su hijo (ella me hizo un recuento de la innumerable cantidad de descendencia que tenia su amiga) y claro, de quién si no ella había recibido la dirección.
Amiga mía, la más amada de todas, ¿Por qué me abandonaste así cuando todo iba tan bien? ¿Por qué por tanto tiempo? Y además, ¿Cómo es posible que esas fueran tus amigas?
Recuerdo que un día me dijiste que lo que la gente consideraba que eran tus amigas eran solo aliadas, que casi nunca se quedaban y solo cuando se marchaban es que comprendíamos el valor real de las cosas. Pero ciertamente es mas comprensible que el Amor, la Riqueza , el Arte , la Maternidad, la Inteligencia, la Libertad sean consideradas mas tus amigas que solo aliadas.
Ahora las cosas están un poco extrañas, es decir, hay como una pausa en las visitas (con excepción de la Tristeza que regresa casi todas las tardes). Y entonces han regresado mis deseos de ti, de poder embarcarme en tus aventuras nuevamente, de tus bolsas de colores brillantes con grandes dones y regalos en ellas. Me harías mucho bien, me permitiría poder dormir en paz nuevamente, regalarme atardeceres y amaneceres, viajar por lugares increíbles que amigos terrenales me han contado, poder leer tantos y tantos libros interesantes . Poder al fin comenzar una relación de amor con alguien y entregarme en pleno a ella sin tener que preocuparme por detalles que desgastan al amor.

Amiga mia, de seguro lo sabes, porque entre amigos y aliados nada bajo las estrellas es un secreto para ti, pero todas las tardes me siento a descansar y cierro mis ojos con la esperanza de que al abrirlos, aunque sea allá en el distante horizonte una estrella te hable de mi.
Te envio un beso grande, y sabes que mi corazón es tuyo.

Tu amigo.

cubamigos@gmail.com

LA SENSUALIDAD DEL EXITO

Despues de muchos años sin tener a nuestro alcance los iconos del capitalismo, los cubanos hemos ido redescubriendolos.
Uno de los mas comunes y en pos del cual se sacrifican los hombres y mujeres de esta epoca es el EXITO.
Para los cubanos el 'exito era otra cosa a lo que en el resto del mundo se comprendia como tal.
Y un dia, en algun momento despues de la caida del muro de Berlin, comenzaron a llegar a Cuba los hombres y mujeres exitosos de todas partes del mundo.
Unos con exitos pequeños, otros medianos y otros eran las estrellas del mundo capitalista.
Pero repito, para nosotros el exito era otra cosa, y al principio nos confundimos un poco.
Ciertamente se hablaban de villas y castillos, pero no teniamos nocion real de ellos.
Ciertamente se hablaban de cheques, cuentas de banco y tarjetas de credito doradas, pero tampoco teniamos una nocion real de todo esto.
Y ciertamente algunos vestian los ropajes prestados y nos hicieron creer que se sentaban a la mesa de la fortuna.
En fin, cheques, cuentas de banco, tarjetas de credito, villas, castillos y yates siempre son algo para llamar la atencion.
Pero los cubanos, !esos cubanos!, lo que mas disfrutan del Exito es su sensualidad. En definitiva nosotros estamos acostumbrados a escoger nuestras parejas (hasta hace muy poco) siguiendo otras pautas.
Entonces, mas alla' de la apariencia esta' el Hombre o la Mujer exitoso(@)
Y de ellos emanan perfumes que hacen al amor un viaje a lugares misteriosos.
Y usualmente tienen pieles cuidadas que hace el besarl@s y acariciarl@s algo muy placentero.
La sensualidad de ropa interior hermosa,
y parecera' tonto, pero es un hecho, cada vez mas los atardeceres desprecoupados, con vino y cerca del mar estan solamente al alcance de los ricos.
La sensualidad genera placer y como tantas cosas en este mundo pierde terreno ante dos grandes enemigos: la vulgaridad y el dinero.
Pero mientras tantos, los cubanos seguimos depositando nuestra fe en que sobrevivira'.
Haremos lo mejor que se pueda, despues de todo esta' en nuestra sangre.

cubangel@gmail.com

LA VIDA SIEMPRE REGRESA

Fábula de Ghana (África occidental)

Un día la Vida tomó la figura de un joven apuesto y se puso a caminar por el mundo.

A la orilla de un bosque vio una cabaña, entró y encontró allí a un hombre pobre enfermo de elefantiasis: todos sus miembros estaban hinchados y tan deformes que se movía con mucha dificultad.

-¡Oh! ¿Que venturosos vientos te trajeron a mí? ¿Quién eres tú? -dijo el enfermo.

- Soy la Vida, -respondió el caminante.

Algunos me reconocen cuando llego, pero no cuando vuelvo.

Yo voy y vengo; volveré por estos lugares dentro de siete años.

¿Pero, por qué gimes tanto?

-Tengo una enfermedad horrible; ha destruido mi aspecto humano y me ha quitado la alegría de vivir. Ya no puedo más.

-Si quieres, -dijo la Vida, te curo. Pero tú me olvidarás.

-¡No! Le aseguró el enfermo.

Guardaré eternamente en mi memoria a quien me cure y le estaré agradecido para siempre.

La Vida esparció un polvo misterioso sobre el enfermo, y éste quedó curado como por encanto.

La Vida siguió su camino y enseguida llegó a la cabaña de un leproso.

-¡Oh! ¡Bendito tú que vienes a mí! -exclamó el leproso al ver al hermoso joven. ¿Puedo saber tu nombre?

-Yo soy la Vida -dijo el recién llegado.

Algunos me reconocen cuando llego, pero no cuando regreso. Voy y vengo.

Volveré por estos rumbos dentro de siete años.

Puedo curarte, ¿pero te acordarás de mí?

-No te olvidaré mientras viva -dijo el leproso.

La Vida lo curó y siguió su camino.

Al llegar a una aldea, se encontró con un ciego que buscaba el camino con un bastón.

Cuando oyó pasos, se detuvo y preguntó.

-¿Quién va? ¡Cuidado con este pobre ciego!

-Yo soy la Vida. Algunos me reconocen cuando llego, pero no cuando vuelvo.

Curó también al ciego y desapareció.

Pasaron los años, y a su tiempo, como lo había prometido, volvió, pero esta vez oculto bajo la figura de un ciego.

Era ya tarde cuando llegó a la cabaña del ciego que había curado. Tocó a la puerta. No estaba, pero le abrió su esposa.

-Tenga piedad de este pobre ciego -dijo la Vida. Conozco a su esposo; ¿me puede dar un refresco mientras lo espero? Me basta con un poco de agua.

-Mi esposo es un verdadero tonto -refunfuñó la mujer.

Trae a casa a cuanto pobre se encuentra.

Puso un poco de agua sucia en una vieja jícara y se la ofreció de mal modo al falso ciego.

Por fin llegó el Señor de la casa, y la Vida se dirigió a él.

-Estoy de paso -dijo. ¿Puedes darme alojamiento hasta mañana?

El hombre murmuró algo, después extendió una estera en una esquina de la cabaña y dio al ciego un puñado de cacahuates.

Cuando despuntó el alba, la Vida llamó a su anfitrión y le dijo:

-¿No te dije que algunos conocen a la Vida cuando viene pero no cuando regresa? Tú no me has reconocido, porque la ceguera se ha quedado en tu corazón, y volverá también a tus ojos.

Dijo esto y salió dejando tras de sí una polvareda.

El hombre volvió a ser ciego, como siete años antes.

Cuando la Vida llegó a la cabaña del antiguo leproso, se cubrió de una lepra tan horrible que la seguían enjambres de moscas.

Tocó a la puerta, pero aquel hombre, viendo al leproso, no lo dejó entrar y rehusó darle de comer porque estaba demasiado sucio.

-Te lo había dicho -le recordó el caminante. Algunos conocen a la Vida cuando viene, pero no cuando regresa.

Dijo y se marchó dejando tras de sí un reguero del misterioso polvo.

El hombre ingrato se cubrió de nuevo de tanta lepra que la carne se le caía a pedazos.

Cuando llegó a la cabaña del antiguo enfermo de elefantiasis, la Vida se hinchó los miembros de tal modo que a duras penas podía caminar.

Se asomó a la puerta y dijo:

-¡Buen hombre, un poco de refresco por caridad!

-¡Adelante! ¡Adelante! ¡Entra! -dijo el hombre, apresurándose a ayudar al fingido enfermo. ¡Oh! ¡Que desgracia! ¡Tan joven y tan enfermo! Yo también, hace tiempo, tuve esa fea enfermedad, pero pasó por aquí un buen hombre y me curó. Quizá...

Y mientras hablaba puso a cocer un plato de arroz, dio al enfermo nueces y una jícara llena de leche fresca, después preparó un asado de carnero y se ocupó de cuidar al enfermo.

En la mañana, la Vida se presentó como el joven hermoso que era y dijo:

-Tú has reconocido a la vida también a su regreso.

No olvidas los beneficios recibidos y sabes socorrer a quien sufre lo mismo que tú has sufrido.

Por eso permanecerás sano y gozarás de prosperidad.

El hombre quiso hacer un regalo a la Vida, unas vacas.

Pero el joven se lo agradeció diciendo:

-No tengo necesidad de riquezas.

Quiero que recuerdes una cosa importante: La Vida puede cambiar y traer hoy bienes y mañana males, pero con frecuencia depende de nosotros hacerla mejor o peor.

AUTOR DESCONOCIDO

COMO TODOS, YO SOLO QUERIA UNA VIDA MEJOR

En los últimos años he recorrido muchos caminos. En mi pecho,  mi alma se debate intranquila desde hace algún tiempo y no encuentra la paz en la Cuba de hoy en día, que es el lugar y el tiempo en que vivo.
Muchas veces me he preguntado por qué mi alma me quita el aliento y no me deja pensar durante el día y dormir en la noche, aunque en realidad ya voy comprendiendo, poco a poco, lo que ella desea para si misma y para mi, su dueño: una paz especial, libertad y si no fuera mucho pedir , amor compartido con alguien mas.
He estudiado medicina e ingles. He rentado autos, he trabajado en cruceros y he sido guía de turismo, he hecho traducciones mal pagadas, he dado clases privadas, he hecho paginas webs y ahora incluso tengo una para la renta de casas de vacaciones a turistas.
El principal enemigo de mi alma es mi cerebro. Mi cerebro es dinámico, promedio en cuanto a inteligencia, pero acostumbrado a llegar a soluciones prácticas en poco tiempo, y sobre todo muy bien conectado a los cinco sentidos que le permiten, casi todo el tiempo, atormentar a mi alma con imágenes e impresiones de la realidad que me circunda.
Mi alma se venga en las noches, cuando el cerebro quiere descansar.
En esa batalla entre ambos la victoria nunca es cierta. Cuando estudiaba medicina mi cerebro saltaba de placer como un niño pequeño ante los retos. Se sentía maravillado por la cantidad de información que recibía a diario, los retos de los exámenes y gozaba tremendamente con los premios: calificaciones casi siempre perfectas. Sin embargo mi alma trataba de sabotearle la fiesta. Se sentía oprimida primeramente por que nos habían uniformado, nos daban clases en grupos enormes de alumnos donde los profesores no nos distinguían , nos movilizaban para actividades políticas y militares dando poco tiempo para el estudio y menos aun para el descanso. Mi alma consideraba que mi cerebro tenia una deuda enorme que pagar: ¿Dónde estaba la poesía de la vida?
En casi cuatro años mi cerebro desistió desencantado y exhausto , como ese hombre viril que piensa que puede dominar a cada mujer y escoge casarse con una super sexuada y tener una amante al mismo tiempo, sencillamente no puede seguir el ritmo.
Mi cerebro humillado decidió descansar y solo usar una pequeña porción de si mismo para mantenerse vivo: la memoria. Y eso era justamente lo que mi alma necesitaba. Poemas, sinfonías, biografías, libros de política, conocer muchas personas y tener amantes en noches gloriosas, aprender idiomas. Fueron años gloriosos para ella.
En realidad fueron años gloriosos para muchos cubanos, que acabaron abruptamente con la desaparición del bloque comunista. Entonces mi alma le tocó la puerta a mi cerebro. Primero le demandó que encontrara una solución para que mi cuerpo (el contenedor de ambos) no muriera de hambre, pero mi cerebro estaba como dormido. Después le pidió perdón y le dijo que se retiraba para que él pudiera hacer su trabajo.
¿pero acaso se puede vagar sin el alma?
Mi cerebro encontraba trabajo tras trabajo , y mi alma se las arreglaba para sabotearlos. Le decía que el salario era muy bajo para lo que tu sabes, que si te humillan los extranjeros, que trabajando con tantos dólares apenas te mantienes para poder comer, que lo mejor es buscar algo en el extranjero y terminar de irte buscando una realidad mejor, que las prostitutas y los bandidos han secuestrado a Cuba y eso es enfermizo. . .
¡cuantos días, tardes y noches se la pasaban discutiendo mi alma y cerebro! Nunca se ponían de acuerdo.
Pero un día todo cambió. Trabajando en un crucero por el Caribe con un salario miserable y del que el gobierno se llevaba casi el 50% (y por supuesto fuente de conflicto entre cerebro y alma para no variar) me entere que mi padre enfermó de cáncer. Agresivo, atacó su garganta y amenazaba no solo con quitarle la voz sino también con no dejarlo alimentarse.
Entonces mi cerebro y mi alma por primera vez se viraron hacia un aliado que siempre había estado allí, en silencio, subutilizado. El amor. Cada uno en su mundo nunca notaron que era tan fuerte y bello. Que tenia una dinámica propia. Que no necesitaba de las neuronas para comprender, ni del corazón para impulsar la sangre de un hombre valiente y dispuesto.
Fueron muchos años de intensos sacrificios. Casi dos décadas en que alma y cerebro hicieron lo suyo en colaboración, guiados por el amor. Mi padre y mi madre (después enfermó de la vista de ambos ojos) vivieron gracias a ellos tres. Casi sin ayuda  logré alimentar y dar fuerzas, logré encontrar trabajos que me permitieron afrontar gastos. Mi alma decidió posponer sus sueños, aunque el otro día me decía que estaba a punto de hacer limpieza general y desecharlos definitivamente porque la realidad conspiraba para que murieran marchitos de desesperación.
Han sido  años de renuncias constantes, mi escaparate estaba casi vacío. Un par de zapatos para caminar largas distancias y uno para salir a alguna cita importante, pero que de tan poco uso se han despegado. Comidas sabrosas, helados y demás, han sido mayormente para ellos que lucharon porque fuera un hombre de bien (aunque mirando alrededor no comprendo qué utilidad exactamente tiene eso).
Yo solo quería ser feliz. Con un cerebro eficiente y entrenado, con un alma gozosa y profunda, con mucho amor para dar, es un despilfarro vivir en un pequeño apartamento en medio de la nada espiritual y con tantos sueños rotos y necesidades sencillas sin resolver. Solo quería montarme en el tren de la vida y de la tecnología, viajar a tierras remotas, leer buenos libros , llenar de colores a quienes se encontraran conmigo, ver al trueno y al mar abrazarse en colosales tormentas, ver volcanes y la nieve, bailar cada tarde, ver caer la noche con una copa de vino en mis manos y con la sensación de que todo está bien conmigo dormirme, !si! dormir con el susurro o el ruido del mar entrando por mi ventana, invitar a mis amigos a cenar en sus cumpleaños, y nunca llorar humillado y casi derrotado cada fin de mes.

RECUERDO

Recuerdo al hombre que me contó la historia de su niño en prisión y que solo podía alimentarlo con agua de cebollas. Era un poeta. 

Recuerdo al que me mostró mi subconsciente, mi paisaje lleno de temores, mi cañaveral de ideas. . .mi riqueza. Al que la cantante le pidió que renaciera en forma de pincel. Era un pintor. 

Recuerdo al que en el estrado me regalaba la sonrisa de la luna. El que contaba la historia de su padre, un traidor de su amigo mas querido, y tan querido que fueron amantes durante la guerra, y que a la hora de morir , después de tantos años de casado y 5 hijos, le entrego una carta para su verdadero amor pidiéndole perdón. Era un actor. 

Recuerdo siempre sus palabras , en las que me llama el regalo mas preciado que la vida le ha dado después de tantos sinsabores. Después de muertes y años terribles, después de falsos amores. Yo era, soy y seré sus lagrimas amargas y sus sonrisas dulces. Es mi mamá.

EL PASADO

Hace poco días un amigo extranjero me escribía  comentándome que en su intercambio de emails con diferentes cubanos había notado que nosotros nos quejábamos todo el tiempo,  sobre todo que siempre hablábamos  de una manera incomprensible sobre el pasado,  cuando debia ser algo que debíamos olvidar y seguir adelante.
Y claro, eso me dio pie a pensar sobre el tema.
Coincido en  que las experiencias negativas y desagradables, e incluso terribles, hay que luchar por dejarlas atrás. Pero en el caso de los cubanos usualmente nos referimos a otro tipo de experiencias, es mas, a experiencias totalmente diferentes.
¿renunciarías o pondrías en el olvido experiencias y recuerdos de una vida casi perfecta desde el punto de vista humano? Supongo que no, y es por eso que siempre prima en nuestras mentes ese lamento, ese tono plañidero.
Cada generacion tiene un pasado diferente, Un pasado que una es una linea continua, es un pasado que ha sido retorcido varias veces hasta quebrarse.
Para algunos cubanos la vida de antes del 1959 era excelente. Para unos cuantos era maravillosa, para algunos mas mucho mejor que la actual. Pero entre los que vivimos en este momento y el año 1959 hubo un paréntesis de 30 años, es decir, hasta el año 1990 en que cayó el muro de Berlín.
En esos 30 años sucedieron muchas cosas malas para Cuba . Hermanos contra hermanos lucharon en una escala nunca pensada. La familia cubana se dividió no por un muro de concreto sino por uno de agua de 90 millas de ancho. Nos vimos viviendo bajo una presión enorme entre los intereses de dos superpotencias.
Y entonces, ya a fines de los 1960’s , casi 10 años después ya había surgido una nueva generación de cubanos en la isla, que junto a sus padres,  se habían adaptado o verdaderamente aceptado la nueva ideología, construían un nuevo tipo de sociedad. Era como un gigante con pies de barro, pero se erguía año tras año como el coloso de Rodas en una región bien pobre y cada vez mas dominada por las guerrillas, los golpes de estado, las dictaduras militares. Y nosotros acá, para bien o para mal, aislados en nuestra pequeña isla ,vivíamos una explosión demográfica que siempre indica que las condiciones de vida mejoraban y era un buen momento para tener hijos y verlos crecer en un ambiente libre de violencia, las mujeres ganaron terreno hasta el punto de que hoy en día mas del 50% de los profesionales en Cuba son mujeres. La electricidad, el agua, el transporte público y demás costaban casi centavos, por no decir que durante años las llamadas en los teléfonos públicos fueron gratis.
Es cierto que debido al conflicto con Estados Unidos se impuso una libreta de abastecimiento o racionamiento si prefieren llamarla así , pero para cada cubano estaba garantizado carne, pollo, pescado, lácteos, y en fin toda una gama de productos a precios de centavos. Cada niño hasta los 7 años recibía un litro de leche diario por 20 centavos al día. . .cada quinquenio  disminuían los productos, pero era una garantía
La lista sería infinita. Y aunque para muchos la realidad era asfixiante por no haber libertades políticas, es decir partidos políticos diferentes, y en mucho tiempo de viajes,  problemas con la religión, etc, para la mayoría de los cubanos fueron años calmos, de trabajo, de enfrascarnos en el amor físico y la diversión, en los estudios, y en general se pensaba que en definitiva la construcción de una nueva sociedad llevaba implícita el barrer con los lastres de la sociedad  (religión, avaricia, riqueza a costa de la pobreza de muchos etc).
Y fue relativamente fácil controlar la sociedad pues las nuevas generaciones no conocían la anterior. Solo sus templos (edificios públicos, iglesias, centros comerciales) eran una muestra muda del poder económico que tuvo la clase media cubana, pero claro. . . “a costa de tener a una mayoría oprimida”, según las palabras de los nuevos dirigentes .
Mi infancia.
Mirando atrás fue casi el paraíso en la tierra. No porque tuviera todo, sino mas bien por lo opuesto, es decir, no había diferencias entre los chicos de Cuba, o al menos los de la Habana. Mis padres lucharon por proveerme de un mundo espiritual que compensaría en gran medida la gran deuda material que el gobierno cubano tiene con mi generación, que la vida tiene con nosotros.
Había no obstante un precio a pagar.
Pero mirando atrás,  los rostros los recuerdo mas luminosos que los de los cubanos de hoy en día. Hemos descubierto que hay un mundo exterior, maravilloso en posibilidades, pero aun lejano, todavía bastante inalcanzable por la mayoría de nosotros. Un mundo exterior que de seguro nos ofrecería la posibilidad de explotar en potencialidades con la enorme preparación que hay en este país (es algo que por otro lado siento que va decayendo, pero ese sería otro tema para otro email).
Siempre que trabajo con algún latinoamericano, sobre todo del área del Caribe y Centro América , les digo que recen para que el bloqueo de Estados Unidos y Fidel Castro  duren mucho tiempo, porque el día que Cuba pueda estar libre de el conflicto actual,   la luz que saldrá de acá no permitirá que se vea nada mas en el Caribe.
Desde que somos muy jóvenes se nos educa en el estudio de la sociedad moderna. En sus leyes, en como construirla si tuviéramos la posibilidad (ya sabes que siempre se culpa a los yanquis) y en como destruirla. En como hacer que personajes como un Chávez, como un Evo Morales, como un Rafael Correa o un Daniel Ortega se conviertan en aliados como en otro tiempo lo fueron Michael Manley de Jamaica, Bishop de Granada, Salvador Allende en Chile e infinidad de reyezuelos y presidentes de Africa, Asia y Medio Oriente.
Hace mucho tiempo tuve muchos intercambios con venezolanos que se molestaron  con mis comentarios de todo lo que  sucedería en Venezuela. Según ellos ofendía la inteligencia del pueblo venezolano al tan siquiera sugerir que pasarían tales cosas. Y es que no tiene nada que ver con la inteligencia de un pueblo, es tan solo la habilidad para controlar la mente humana y mezclar verdad y mentira, voluntad y humanidad, amor intrínseco de cada ser humano que los lleva a ser solidarios con los que están debajo y sufriendo . . .y que una vez salvados,  se les demanda una fidelidad rayana en la sumisión.
Donde quiera que estén esos pueblos que han optado por una izquierda mas radical hoy en día ya nosotros, los soviéticos, los polacos, los alemanes del este, los búlgaros, los rumanos, los checos, los chinos, etc. ya estuvimos. Y nosotros los cubanos fuimos los designados por todo ese imperio rojo ya desaparecido en apariencia, pero aun con sus bases ideológicas presentes, para ser la punta de lanza en el tercer mundo y minar la base del así llamado imperialismo mundial
Los cubanos de la isla hemos estado , ganado o ayudado a ganar guerras en Nicaragua, Argelia, Etiopia, Congo, Angola, Namibia, Viet-Nam, en todas las guerrillas de América Latina.
¿Y como vine a parar acá? ¡ah sí!, cuando yo era niño todo eso y mucho mas ocurría y nunca se decía nada al respecto. Pero sin embargo día a día se nos educaba con el propósito de ser inflexibles en el principio fundamental: el capitalismo es intrínsecamente maligno y lleva la muerte dentro del mismo : la clase obrera.
Himnos de Gloria, futuros no imaginados por nadie excepto en Cuba, un hombre nuevo libre de las fuerzas del mercado. Un hombre nuevo que estaba dispuesto a renunciar temporalmente a la libertad individual y los beneficios del mundo material por un objetivo mas grande que él mismo.
Y sin embargo todo se fue abajo porque el nuevo imperio rojo colapsó. Con solo 70 años (en el caso de la URSS, el mas longevo) era imposible que pudiera sobrevivir una competencia con un sistema de mas de 4 o 5 siglos, sobre todo después de haber pasado por dos guerras mundiales y tan solo en la segunda haber perdido unos 20 millones de vidas.
Y ahora estamos en estos tiempos. Como desintoxicándonos. Y por eso a veces lo que escribo no tiene mucho sentido para los amigos a quienes escribo, porque fui criado en un ambiente totalmente diferente y del que aun quedan vestigios, que si no demoran mucho en venir podrán palparlos.

Ciertamente, por otro lado, que tienen razón , soy alguien por momentos melancólico. Cuando la gente me lo dice, que mis ojos parecen tristes siempre les digo que es cansancio,  es que me avergüenza un poco estar triste , el dejarme llevar por la melancolía. Pero lo he superado en gran medida, pero claro, aun se me nota, sobre todo cuando escribo.

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CONVERSACIONES CON EL FRAILE (II): Una equivocación y una paliza

Una equivocación y una paliza
Pues sí Mickhael, ya que tu país también tuvo  este tipo de gobierno, no te resultará extraño que esas cosas sucedan.
Y como en todas partes, el ser un informante de la policía es algo denigrante, y si se sabe puede ser peligroso. Al menos hoy en día. Hubo una época en que era considerado hasta honorable, ya sabes, defendiendo los valores de la nueva sociedad. La ideología logra lo que no puede la propaganda.
Pero en fin, particularmente en estos tiempos es muy peligroso el ser tachado de informante. Y en el menor de los casos es una forma casi segura de lograr el ostracismo de la otra persona.
Yo vengo del hospital. ¡que escena! ¡que historia!
Que triste en verdad.
Pues resulta que un compañero de trabajo muy bueno que tenemos fue golpeado muy cerca de su casa. Ya sabes que ahora oscurece mas temprano, y él para cortar camino atraviesa un parque que ya a esa hora, y sin las luces, es una boca de lobo. ¡Pero es que en su barrio todo el mundo lo quiere mucho!
Pues nada , casi de milagro alguien pasaba cerca y lo ve arrastrándose. Toda una casualidad, y gracias a Dios que tuvo las fuerzas para poder arrastrarse.
Y no hubo que esperar mucho para enterarnos de todo. Resulta que había una mujer en su barrio, una mujer que ayudaba mucho y visitaba frecuentemente que parece se enamoró de él. Ella bastante mayor en verdad, pero en fin, esas cosas pasan. Pero claro, no era la única persona que mi amigo visitaba y ella un poco que celosa de las amistades , sobre todo de una vecino en común con el cual charlaban los domingos por las tardes, se le ocurrió usar la medicina del miedo: llamó a un amigo del vecino, le dijo que el maestro era un informante de la policía y que tuviera mucho cuidado con lo que hablaba delante de él.
Lo que ella no sabia era que además de ese amigo, esa persona que ella llamó conocía también  a uno de los maleantes mas grandes de la zona y al que la policía le había hecho un registro en su casa hacia muy poco tiempo decomisándole todo lo que tenia mal habido. Así que lo primero que hizo esa persona fue llamar al maleante y advertirle, solo advertirle, que tuviera cuidado con el ‘maestrito’ del edificio de la esquina que era un informante de la policía. Todo muy que en secreto y de amigo a amigo. Solo para que tuviera cuidado.
Pero claro, si no quieres que las cosas tomen caminos tortuosos debemos conservarlas bajo siete llaves. Una vez que ya están fuera de nosotros no tenemos control sobre ellas. Ni corto ni perezoso el maleante y sus secuaces partieron hacia el parque , esperaron y dieron una paliza “ejemplarizante” a los ciudadanos: el chivato lo paga.
Y allí estaba ella, en el hospital, llorando a mares, pidiendo disculpa a la familia. Creo que la quieren acusar.
Yo diría que en las sociedades modernas, el ser confidente de la policía es el octavo pecado capital para el resto de la población.
Muy agradable el café de hoy, como siempre, pero ya me marcho, voy a casa, a tratar de borrar las imágenes que me tocaron hoy.

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EL FINAL O LO QUE PARECE

Ya parece que estamos en la recta final.
No será una caída en el precipicio sorpresivo de la Historia. Unos lo hemos estado planificando, otros lo han tratado de evitar aun cuando no nos hemos detenido en la caída en ningún momento.
Debemos darnos las manos, respirar profundo y caer mientras escuchamos nuestros corazones latiendo locos de miedo.
Muchos nunca lo imaginaron, pero yo lo soñé muchas veces, por décadas ya, aunque no siempre con alegria. Debieron dejar que todo se derrumbara hace mucho y no ir recogiendo los escombros de techos y paredes, tratando de remendar el edificio en mal estado, y dejando un camino lleno de victimas.
Lo enfrentaremos. Algunos lograrán permanecer de pie, y es mas, elevarse. Será mejor si nos ayudáramos, pero creo que no será así. Hay muchas ganas de correr solo.
El derrumbe, los escombros, es de donde comenzaremos nuevamente, a pocas millas del pais mas poderoso, a años luz de la civilización tecnológica.
Nos darán la bienvenida al mundo donde los paises chocan en guerras y los bancos controlan la luz y la oscuridad.
Ya entonces tendrás mi numero de celular, mi email, mi cuenta en facebook, pero no me pidas mi corazón pues se quedará en el pasado, entre los escombros.
Sin embargo, me gustaría ir a donde tu estás, ver y disfrutar lo que tú disfrutas y ves.
¿Será posible? ¿Será posible disfrutar de tu seguridad y bienestar?¿existe algo asi? ¿Y qué hay del amor, el dinero, la ayuda que hoy me prometes?
Te recuerdo que me has dicho muchas veces que sostendrás mi mano, y me sacarás del pantano, que enfrentaremos todo juntos, después del final.
Pero solo veo alegria en tus pares, y muchas lagrimas entre los pequeños y pobres del
mundo de hoy.
cubangel@gmail.com

MI DESEO PARA HOY: UNA TORMENTA

Estar sentado en un banco frente al mar, a mis espaldas una bella casa.
Estoy menudo de ropas. Descalzo. Sin camisa.
Sin temores y en paz.
Me siento a esperar la tormenta que hace rato se siente venir. La huelo, la escucho trepidante en la distancia.
Mis pies descalzos la sienten a través de la tierra.
Ya llega la avanzada: pequeñas gotitas de lluvia
Tibias gotas que un poco que jugueteando y riéndose nos advierten de que escapemos si no queremos mojarnos de lo lindo.
Me estiro. Echo la cabeza hacia atrás y me preparo para el espectáculo.
Primero los truenos, magníficos, que asustan, pero ya no me dejan marchar.
Y a continuación los rayos. Tienen sed y caen el mar con fuerza, parecería que las nubes aspiran el agua de mar y nos liberan la lluvia dulce.
Yo empapado de agua tibia, cada parte de mi cuerpo destila paz, agua y alegría.
Viento, truenos, rayos , todo para mi.
Me acuesto en el banco. Cierro los ojos y escucho el futuro. Los abro nuevamente y un arco iris maravilloso, nítido y de colores fuertes está allí, como incitándome a transitarlo y escapar .
Regreso a la casa al atardecer, todavía mojado y de seguro mas hermoso porque he sido bañado por la lluvia, acariciado por el viento y he conversado con la furia de truenos y una tormenta.
Me termino de secar. Y así caliente otra vez y tranquilo me tomo mi tasa de té , me acuesto y me duermo.
Mañana será otro día.
cubangel@gmail.com

BARACK OBAMA & CUBA

 Recibir a Obama en Cuba fue como recibir a un guerrero de mil batallas, unas justas y otras no, pero sin lugar a dudas deben haber muchas cicatrices debajo de esa apariencia formal, trajes a la moda y grandes sonrisas.

Han pasado muchos meses, en realidad ya pasamos un año. Los amigos me han pedido desde el mismo momento hasta hoy que les diga mi opinión sobre la visita de Barak Obama a Cuba.

Seré tan sincero como la realidad mostrada me permita serlo.

Ya el Sr. Obama no es el presidente de Estados Unidos. Y  ya el mundo no tiene a un posible buen ser humano en la posición más malvada, sino a un nuevo lobo que detesta los disfraces, así que vayamos al grano.

Para los negros americanos, para los latinos en Estados Unidos y los pobres en general en ese país Obama fue un buen presidente. Ahí, no opino. Eso que lo decidan sus historiadores, aunque parece que las urnas digan lo contrario.

La cuestión no es esa. La cuestión es la dicotomía que siempre ha existido. No importa cuán buena persona o progresista sea en verdad o sea considerado un presidente americano, ellos siempre tienen un doble rasero para medir las cosas: una manera para ellos, otra manera diferente para el mundo.

O como sabiamente nos recuerdan nuestros abuelos: la ley del embudo. Lo ancho para ellos, lo estrecho para el resto del mundo

Durante los siete años que llevó Obama como Presidente las relaciones con América Latina fueron en picada (una consecuencia heredada de las administraciones de los Bush), y una de las causas y tema recurrente en todos los encuentros entre el presidente americano y cualquiera de sus contrapartes de América Latina era el embargo o bloqueo americano contra Cuba.

Un paréntesis: ¿notan cuan suave suena la palabra embargo en comparación a bloqueo?  Es tan sutil el empleo de la palabra que da la impresión que embargo es una pastilla de chocolate que se desliza sin dolor por la garganta de los que  están lejos y no comprenden la desesperación de los que, por ejemplo, esperamos  cada día y durante una semana, de que el gobierno cubano pueda encontrar en el mundo una compañía que no tenga acciones o intereses americanos y que nos venda el medicamento a un precio justo y no 10 veces su valor porque saben que no podemos compararlo en Estados Unidos o en cualquiera de sus compañías o afiliadas.

La palabra embargo es usada en la prensa fuera de Cuba como sinónimo de incompetencia del gobierno cubano. La palabra bloqueo en toda su dimensión  y fuerza sugiere el intento de un país millones de veces más poderoso, miles de veces más grande y fuerte tratando de matar de hambre y enfermedades a un país pequeño. Fíjense si es fuerte la diferencia en  el uso de una palabra por otra que aun  dentro de Cuba hay quienes culpan al gobierno.

Regresemos entonces.

La cuestión es que no hubo  oportunidad en que el entonces presidente Obama se reuniera con líderes del mundo (incluso aliados como Francia, España, Inglaterra, para no mencionar TODOS los presidentes de América Latina) que no lo pusieran en una posición difícil. Hasta el punto en que la diplomacia entre el gigante del norte y los gobiernos del Sur comenzó a congelarse y salvo con Canadá, Estados Unidos quedó “aislado” en su propio continente. . . y en el mundo que durante años votó en las Naciones Unidas por la eliminación del bloqueo y durante ya más de una década

Habló de esto porque es importante para saber  cómo se llegó primero al diciembre del 2015 y después al marzo del 2016.

Después  había otro elemento importantísimo: los cubanos residentes en Estados Unidos. Es decir, una categoría de emigrantes poderosos y bendecidos por todas las administraciones: los Cubano-Americanos, con sus congresistas, senadores, lobbies, millonarios, milicias propias (ya viejas, pero activas), periódicos propios, en fin , un pequeño país  dentro del Imperio , en un estado como la Florida que en las últimas votaciones  había decidido las elecciones (Saltando un poco en el tiempo:  un año después el voto de castigo delos cubanos en la Florida decidió nuevamente haciendo que se desencadenara lo que parecía imposible: Trump presidente).

En fin, el presidente que se decidiera a establecer una nueva política tendría que ser sutil, precavido con sus acciones, silencioso en sus pasos a seguir para dar algunos golpes magistrales.

Y Obama decidió ser ese hombre quien fue receptivo a la solicitud del Papa Francisco y la invitación a ser intermediario en las conversaciones por parte de Canadá. El gobierno cubano que una de las primeras cosas que aprendió fue a respetar el precepto de   ‘en  silencio ha tenido que ser porque hay cosas que para lograrlas han de andar ocultas’, y echando a un lado temores adquiridos por décadas de agobios y agresiones decidió aceptar la mano extendida y aprovechar la coyuntura y la oportunidad.

La coyuntura era algo importante: el último año de Obama como presidente comenzaba y es usual que lo que no se atreven a hacer en sus mandatos lo dejen para el final, como para dejar un legado,  una visión de lo que realmente siempre han deseado hacer, pero los poderes detrás del poder siempre presionan porque no se hagan.

El 17 de diciembre del 2015 el Secretario de Estado visitó Cuba  después de más de 50 años y se restablecieron las relaciones diplomáticas entre los dos países. Fue tanta la publicidad que se le dio al hecho que muy pocos fuera de Cuba se dieron cuenta o sencillamente leyeron el discurso oficial de ambas partes.

Los americanos: después de tantos años con una política equivocada no hemos logrado nuestros objetivos, es hora de eliminar lo que no da resultado. El mundo de hoy es diferente. Es hora de extenderle la mano al pueblo de Cuba  para que pueda ser libre y lo vamos a ayudar a cambiar su historia.

Los cubanos: nos alegramos mucho que se hayan dado cuenta y decidan restablecer los lazos entre los dos países, pero eso nunca significará el cambio de línea política del gobierno cubano.  Seguiremos  luchando como hasta ahora.

Pero nada, poco a poco se fueron firmando acuerdos, las aerolíneas americanas comenzaron a llegar a Cuba y en sus aviones llegaron  políticos, artistas famosos, etc. Cuba se puso de moda, desde  Chanel hasta Los Rolling Stones, y cientos de miles de turistas hasta llegar a 4 millones para ver una Cuba diferente antes de que llegaran los americanos y sus corporaciones y nos cambiaran la vida.

Esa parte no la entiendo muy bien.  Para los que vienen parece que no les gusta mucho como es la vida en sus países, y casi que al marcharse nos dan el pésame por lo que se nos avecina. Y por otro lado, ¿Qué los hace suponer que Cuba se abrirá de piernas? Y todos nos dicen lo mismo: son demasiado poderosos y es inevitable. No solo que un  pequeño  equipo militar pueda invadirnos y un unas horas tomar todo el país sino que  un McDonald’s  y una Coca Cola hacen más daño que un año de programación de Radio Europa Libre en su momento.  Después de todo han caído muros  (y ahora se levantan), se han declarado guerras, gente muere en los desiertos entre Méjico  y Estados Unidos,  y cruzando el Mediterráneo por llegar al paraíso prometido de la economía de mercado.

Unos meses después, en Marzo, llegó Barack Obama a la Habana.

Fue una visita inusual en muchos sentidos. Hurgando en la memoria:  una tarde de lluvia, él y su familia con vestimenta informal, pasearon por las calles de la Habana Vieja donde los habaneros le dieron la bienvenida y hasta en algunos momentos lo vitorearon, comieron en paladares;  la esposa y las hijas visitaron escuelas y compartieron con otras mujeres cubanas (obviamente oficialistas), cena oficial (curiosamente en el salón de protocolo del salón enorme y frio con piso de granito blanco y unos enormes helechos arborescentes del piso al techo donde usualmente se realizan entregas de condecoraciones y reconocimientos a militantes de izquierda). Curioso también que el Presidente más protegido del mundo, del país con más enemigos del mundo, caminara por las calles estrechas de la Habana en su andar hacia la paladar (restaurant privado) lo hiciera con solo un tercio de sus escoltas y caminando, relajado. ¡Y justo en Cuba!

Para mí lo más interesante ocurrió unas pocas horas antes de marcharse. Fue una reunión con lo que se pudieran llamar los representantes de los diferentes sectores de la sociedad cubana que por primera vez contaba con la presencia del sector privado y de cooperativas además de los militantes del partido comunista (no importa si médicos o maestros, debían ser militantes).

Obama salió de entre bastidores a la usanza de Steve Jobs o Bill Gates. Sonriente y con ese dominio de la escena que debe tener todo político americano curtido en grandes batallas de la Tv en Estados Unidos abrió los brazos y dijo en español unos versos que los cubanos tienen muy cerca de sus corazones: “Cultivo una rosa blanca en Julio como en Enero, para el amigo sincero que me da’ su mano franca”

Y se le olvido' terminar  el poema que había quedado inconcluso: “Y para el cruel que me arranca el corazón con que vivo, cardos y orugas cultivo, cultivo una rosa blanca”

En ese debate quedó claro que el gobierno cubano (por sus representantes allí) creía que en general el camino que ellos le daban a Cuba era el correcto y que solo las cosas no salían bien por la interferencia americana (llámese bloqueo o de cualquier otra manera), los nuevos empresarios, mayoritariamente jóvenes tienen muchas ideas que tratan de llevar a cabo pero están entre dos fuegos, por un lado el gobierno que los acepta de mala gana y solo hasta que se levante el embargo y ellos puedan tener los recursos necesarios para prohibir todo trazo de negocio privado, y por otro lado el mundo con sus nuevas tecnologías, ideas etc. a las cuales no podía acceder. Y finalmente los americanos con su presidente: los jóvenes deben ser valientes y cambia a Cuba, aunque siempre haya un precio, y ellos (los americanos) les ayudaran a borrar cualquier resto del régimen anterior una vez que haya sido barrido de la faz de Cuba.

………………………….

Ha pasado mucho tiempo, al menos para nosotros parece una eternidad dentro del infinito que son nuestras vidas. Generaciones de cubanos que han nacido y muerto esperando un mundo de paz y prosperidad, una libertad real mas allá de la independencia del país. Seguimos como siempre hemos estado: entre dos poderes, entre dos superpotencias, entre dos estilos de vida contrapuestos que no nos dejan salida ninguno de ellos, solo quieren obligarnos a ser como ellos quieren que seamos.

CUBA, JUGUETES Y ENANOS (O LA RELATIVIDAD DE LAS COSAS)

Uno de los recuerdos más antiguos que guardo en mi mente es de unos juguetes que me acompañaron en los primeros años de mi vida. Realmente por muchos años. 

Fueron parte de uno de los últimos cargamentos que entraron en Cuba después que el gobierno americano decidiera comenzar su embargo, o bloqueo, como quieran llamarlo. Todavía la economía cubana no se vinculaba a la economía del campo socialista y navegaba hacia el desastre.

 El último cargamento de cosas para niños fueron juguetes y botitas blancas.

Yo nací un tiempo después y cuando tenía unos 3 años pude tener ambos preciadísimos bienes. Un amigo de mi mamá que trabajaba en una tienda los tenía en el sótano de la tienda, escondidos,  para cuando el amor de su vida (mi mamá) tuviera algún día un bebé.

Ella recuerda que le emocionaron tanto las botitas blancas que no pudo evitar quitarme de los pies mis zapaticos gastados y ponérmelas para ver cómo me quedaban. Y con ese instinto humano de gustar de las cosas bellas y nuevas no hubo dios que pudiera quitármelas. Nos demoramos como media hora en salir de la tienda y solo después de “hacerme comprender” que no podía mencionar a nadie que las botitas eran nuevas.

Yo estaba rojo de la emoción, con zapatos nuevos y los 7 enanitos de Blanca Nieves, llenos de color y alegría que por arte de magia salieron del sótano húmedo de una de las tantas tiendas vacías de la calle Monte, en la Habana Vieja, el centro de las tiendas de polacos (judíos) de antes del 1959

Y tenía solo 3 años, y ciertamente la alegría y las ganas de correr con mis botitas nuevas y jugar con unos juguetes de verdad me sobrepasaron. Y en cuanto salimos de la tienda le señalaba a cuanto habanero me pasaba por al lado mis pies y le decía: “mira tengo zapatos nuevos”

Mi mamá recuerda que tuvo que cargarme y literalmente salir corriendo ante las miradas y preguntas de otros tantos padres que pensaban que habían abastecido las tiendas en algún lugar y las había comprado.

Fueron tiempos difíciles. 

La parte más dura la pasaron las padres tratando de vestirse y alimentarse a ellos y sus hijos, pero lo que yo recuerdo es que por algunos años esos enanitos de Blanca Nieves fueron mis únicos juguetes. Y en recompensa todavía conservo a 5 de ellos. Los otros dos tuvieron destinos muy diferentes. Uno fue una víctima del amor: lo regalé a una niña muy linda que vivía en frente de mi casa y que solo un año después, cuando comenzábamos en la escuela, se mudó y nunca mas la vi.

El otro tiene mucho que ver con mi origen muy humilde. No entrare’ en detalles, solo que teniendo unos 4-5 años me desperté y cerca de mi camita vi a una rata enorme (realmente enorme). Al moverme ella se volteó y sus ojos rojos no se me fueron nunca de la memoria. Junto a mí, en la cama, tenía a mi más preciado tesoro: mis 7 enanos. Sin dejar de mirarla estiré el brazo, agarré uno de los enanos y se lo lancé a la rata. Le picó muy cerca y la disuadió de aproximarse, se iba hacia el hueco de donde había venido cuando de repente se detuvo, regresó y empujando a mi enano se lo llevó. Lo curioso es que mi mamá estaba en la habitación de al lado y solo notó algo raro cuando escucho mis sollozos y me encontró sentado al borde la cama. Había perdido un amigo.

Fueron mis mejores amigos. Se convirtieron en soldados, en barcos, en proyectiles, en boxeadores, y lo más importante: mis confidentes de cada noche. Y al igual que a los héroes de una guerra los conservo como recompensa por haberme dado una niñez.

Ya para entonces teníamos la libreta de racionamiento que las argucias de la política y la semántica oficial era llamaba “Libreta de Abastecimiento”. Una para la comida y otra para la ropa y zapatos. Por algunos años hubo un cupón que nunca pudo ser tachado o arrancado (se cambiaba de modelo de vez en cuando): el de los juguetes.

Un dia llegó la gran sorpresa. A partir de ese año (debió ser a principios de los 1970’s) cada julio todas las tiendas del país se llenaban de juguetes. Por seis días se venderían esos juguetes y cada niño cubano tendría 3 juguetes. A cada familia con niños menores de 14 años se le asignaba una tienda, usualmente en el barrio.

¿ Y cómo evitar el caos?

Se creó un sorteo, una rifa. Al principio eran por llamadas telefónicas y poco a poco se iban llenando las listas. Más o menos 200 turnos por día. Pero claro, eso creaba diferencias entre los que tenían teléfono y los que no, así que un cierto año se determinó que como todas las familias tenían libreta de racionamiento, y ésta tenía un número se haría un sorteo secreto y las listas serian publicadas en las vidrieras de las tiendas dos semanas antes de que comenzaran las ventas.

Se distribuían los niños en seis días. 

En una Cuba atea  todos los niños mirábamos al cielo esperando por el milagro de que nos tocara el primer día y no el sexto cuando ya los mejores juguetes habían sido comprados. A cada niño le correspondían 3 juguetes: Un juguete grande (básico), uno mediano (no básico) y uno pequeño o de poco valor (dirigido).

Comenzaban entonces a dar frutos las “enseñanzas” de los rusos y del mercado negro que aprovechaban al máximo. En otras palabras, había padres que vendían el derecho a juguetes de sus hijos a otros padres que tenían más dinero y le compraban a sus hijos  el doble o el triple de la cantidad que recibían los otros niños.

Yo solo una vez vi algo asi. En mi cuadra, y fue triste, claro está.

 Ahora ya de grande comprendo que gota a gota mis padres me inculcaron unos principios que me hicieron el ser que soy. Fue una cuestión de principios no comprar el derecho de otro niño  para no dejarlo sin juguetes.  Los padres que sí hicieron cosas como esas formaron a esos hombres y mujeres de hoy en día que están apoderándose del país o permitiendo que los esfuerzos de tantas generaciones estén en peligro.

Algo que repito una y otra vez: Los pobres de hoy somos  los hijos de los honestos de ayer.

Hoy las cosas son diferentes. Hay juguetes en las tiendas, en casi todas, pero ya no hay sorteos. Hoy en día los padres, como cualquier padre de un país pequeño, pobre y con problemas políticos como los que tenemos,  deben escoger entre comida, ropa y zapatos o juguetes para sus hijos.

 Regresaron los Reyes Magos el 6 de enero. Nuevamente hay niños con juguetes carísimos y otros con casi nada. Es lo “normal” me dicen. Así es en todas partes.

Cuando les cuento a mis alumnos estas historias  muchos desearían que regresaran al menos esos 3 juguetes seguros cada año. Pero eso, como algunas otras cosas,  se perdieron cuando cayó un muro que dividía a la fría Alemania. Ya saben, el efecto mariposa. Tumbas un muro y el mundo se tambalea y todo un modo de vida desaparece haciendo que nuevas cosas sucedan y regresen algunas del pasado.

Hay algo importante que aún nos queda: compartir lo que tenemos. Ese es por el momento el remedio. La solución está aún por definir.

Desde que me hice maestro esa fue una prioridad para mí, los niños y su alma. Pudiera decir que mi trabajo termina cada día a las 6 pm. Pero no. Hay que ayudar en lo posible. Nunca se puede ayudar a todos, ojalá, pero hay que hacer lo posible. Recuerdo con satisfacción el día que logré conseguir 40 osos de peluche, otras veces fueron pelotas de tela, pelotas de baseball  y guantes de baseball para zurdos (¡todo un milagro!), y en fin, lo que las buenas personas que vienen a Cuba traen con el corazón en la mano.

Hoy cuando llegan a Cuba personas con “diamantes en las suelas de los zapatos”, como dice la canción, quisiera tener la capacidad (llámenla también inteligencia o habilidad) para llegar a ellos y lograr que ayuden, pero no me es posible.

Pero nada, ¡animo!, los niños también agradecen sombras chinescas en una pared o en un patio de recreo lleno de sol. Y me digo:

 NO ESTES DESANIMADO, EN EL MUNDO DONDE VIVIMOS QUE HAY TANTO PARA COMPARTIR Y PARECEMOS TAN PEQUEÑOS, ES MARAVILLOSO QUE DE VEZ EN CUANDO SURGEN GIGANTES QUE NI TAN SIQUIERA SABEN LA FUERZA QUE TIENEN Y CAMBIAN LOS ACONTECIMIENTOS CON UN LINDO JUGUETE, O UNOS LAPICES DE COLORES, CONVIRTIENDO A UN NIÑO TRISTE EN UNO FELIZ, A UN FUTURO SER HUMANO RESENTIDO EN UN BUEN HOMBRE O MUJER.

La esclavitud

La esclavitud obliga a los hijos a seguir tradiciones muchas veces obsoletas, poniendo muchas veces espiritus ancianos dentro de cuerpos nuevos.


La esclavitud  sofoca el alma y el corazon de muchos hombres y mujeres. Une a un hombre que aborrece a una mujer y coloca el cuerpo de una mujer en el lecho de un hombre odiado.


La esclavitud pone el cuello de los hombres bajo el dominio del tirano y somete a cuerpos fuertes y mentes debiles a los hijos de la codicia para ser usados como instrumentos de su poder.


La esclavitud vive junto a la ignorancia y la humillacion, a la miseria y la desesperacion.


A la esclavitud le gusta que los niños crezcan como criminales y  mueran como despreciados.


A la esclavitud (cualquiera que sea y el país que sea) le gusta nombrar las cosas de otra manera. Llamando inteligencia a la astucia y vacío a la sabiduría, y debilidad a la ternura y cobardía a un firme rechazo

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